Io sono Cleone e non mi farò mai prendere…
Sono uno zimbello, sono il coro del Blocco.
Sono il corteo che marcia davanti a voi, che vi ha buttato giù e lo farà di nuovo.
Io
sono lo sciopero, quello che ho calpestato secoli fa, il corpo
malandato, rotto e incatenato, ma vivo. Io sono la fuga, l’uscita. Io
sono il saccheggio, l’astuzia, il fuoco, il veleno, il machete rivolto
contro le vostre gole. Sono la voce delle rivolte del passato che vi ha
raggiunto… Le mattine, le oasi, i comuni, le lande, i deserti, gli squat
sono la mia terra. Il mondo che ti sopravviverà è un Quilombo.
Io sono lo spettro della rivoluzione.
La
mia schiavitù, il mio lavoro, la mia vita vi ha nutrito, curato,
lavato, educato, trasportato e divertito. Il mio sudore, il mio sangue,
il mio sesso vi hanno reso abbastanza ricco. Ora tocca a me farvi morire
di fame.
Io
vi colpisco, rabbia ovunque, rovinata ma scatenata. Sono la
disperazione, la gioia e la furia. Sono la carenza, il blocco, lo
zoccolo negli ingranaggi della macchina, sono il treno fermo in mezzo ai
binari, il picchetto, il battello in banchina, l’occupazione,
l’accatastamento dei pallet, le gomme, la barricata delle sedie, il
fumo, i vetri rotti… sono il buio della corrente tagliata.
Sono lucido.
Sono
nudo; senza vestito nero, senza camice bianco, senza borsa e senza
libri, senza attrezzi e senza armi… Te li sto lanciando. Sono un
combattente: ballerina, cantante e musicista sui gradini dei vostri
palazzi, sono solidale.
Sono
io che vi aiuto ad alzarvi nel bel mezzo di un’imboscata, a fuggire
dalla trappola, a tornare insieme alla carica. Sono un medico di strada.
Io sono la realtà.
Io sono il bottino, la colletta per lo sciopero, i tendini della guerra. Io sono la condizione dell’esistenza.
Sto recuperando il mio corpo. Vi ritirerete.
Sono
senza lavoro. Sfruttato, spogliato, indebitato, sdentato, sono io
quello che dorme nella sua macchina, che sonnecchia per strada, che ruba
dai vostri bidoni della spazzatura; quello che muore in EHPAD. Io sono
il vostro record politico.
Degli
anni ad inghiottire il vostro linguaggio, il vostro flusso di immagini,
i vostri insulti, la vostra immaginazione, le vostre negazioni, i
vostri tradimenti, i vostri conteggi, la vostra indignazione, il vostro
disprezzo, le vostre manipolazioni, le vostre compassioni. Siete
nauseanti.
Vomito
il vostro potere d’acquisto, il vostro stato di diritto, il vostro
ripristino dell’ordine, il vostro universale, le vostre politiche di
uguaglianza, il vostro spaventapasseri dell’età, i vostri tagli di
bilancio, i vostri fondi pensione, i vostri dividendi, il vostro PIL, la
vostra società dei consumi, la vostra plastica sui vostri prodotti
biologici, i vostri RIO, i vostri tribunali, la vostra Europa, le vostre
privatizzazioni, i vostri eserciti, i vostri saccheggi, i vostri
saccheggi, le vostre devastazioni, la vostra morale, il vostro
umanesimo, i vostri umanitari, le vostre fogne e le vostre discariche.
Io sono la lotta di classe.
Io sono la lotta ideologica stessa.
Sono
il nostro fatidico incontro. Sono inciampato, piegato… sono
sanguinario, sono assassinato. Ho ceduto sotto il peso della vostra
brutalità omicida. Io sono l’acqua nei polmoni di Steve Maia Caniço
nella Nantes ribelle. Nel mezzo del cortile della gendarmeria persiana,
sono l’aria che manca dai polmoni di Adama Traore che vi ha implorato.
Sono il cuore che smette di battere di Cédric Chouviat ai piedi della
Torre Eiffel. Ovunque le vostre ginocchia sulla mia schiena, sono il
nostro morto, sono il vostro crimine.
Negli occhi addolorati delle famiglie: Cléone-Antigone è la verità. Io sono la giustizia.
Sono
il braccio fantasma che non smetterà mai di mandarti indietro le tue
bombe e le tue granate assassine. Sono Rémi Fraisse. Sono Zineb
Redouane.
Sono
il ricordo della mano mozzata degli schiavi fuggiaschi ripresi dai
coloni e dai loro cani in nome del Codice Nero. Sono la mano strappata
in nome della Repubblica del Popolo delle Rotonde, che è venuta a Parigi
per spaccare i vostri feticci con l’intonaco, saccheggiare i vostri
negozi di lusso e saccheggiare i vostri edifici in stile Haussmann. Non
dimenticate che vi vedo ancora con un occhio solo.
Sto sorridendo al vostro profiling; sono il peggior incubo delle vostre società di controllo. Sono il nostro Joker.
Dalle
profondità della mia cella, dalle catene del neoliberismo, continuo a
violare i vostri dati. Nei vostri consigli di amministrazione, nelle
vostre assemblee degli azionisti, nei vostri uffici, nelle vostre
riunioni di crisi… Sono un hacker.
Anche nei vostri macelli nascosti, vi sto filmando. Voi sapete che noi sappiamo: sappiamo che voi sapevate.
L’informazione
è la mia Pharmakon, mi riempie, mi sbalordisce, mi stupisce, mi
esaurisce. Sono disorientato, tetanizzato, lobotomizzato. Vorrei
dimenticare. Non guardare più, non sentire più l’insopportabile,
l’inesorabile. Io sono pazzo.
E
l’intransigenza in agguato nella mia intimità atomizzata incontra l’eco
della rivolta: loro sono l’1%, io sono il 99%. Io sono l’inevitabile
confronto.
Io sono la necessità.
Sono il martello della filosofia del Noi, l’ostetrica della storia di un Comune.
Io sono l’eminenza della fine del mondo. Io sono i prossimi trenta, i prossimi vent’anni.
Non sono ancora morto e non sono più del tutto vivo, sono uno zombie.
Sono
foreste e alberi, oceani, fiumi, uccelli e insetti, mammiferi e pesci,
sono aria, terra e acqua… sto morendo. Sono la specie intossicata,
cacciata, massacrata, decimata. Voi siete DDT, clordecone, mercurio,
cloro, glifosato, nitrito, E120, E129, E150, E250, E407, E621…
Sono cenere, rovine, rifiuti. Sono diventato il vostro verme, il vostro parassita, sono una seccatura.
Voi siete spazzatura. Puzzate di morte, di bruciato, di fogna.
Qui
sento lo scricchiolio dei ghiacciai e delle foreste primordiali, gli
urli assordanti delle bestie bruciate vive sotto le fiamme. Tutto mi
brucia intorno, sono consumato. Tutto soccombe su larga scala… Voi siete
coloni, borghesi, nazionalisti, fascisti, pentecostalisti,
thatcheristi, imperialisti, voi siete i terroristi. Voi siete il cuore
radioattivo della centrale incendiaria, io sono immolato sull’altare del
Capitalocene.
Io
sono il falò. Come ho bruciato le vostre case, brucerò i vostri
palazzi, i vostri centri commerciali, le vostre borse e le vostre
banche.
Io sono la vendetta.
Io
sono l’urgenza della rivolta, la mappa globale delle rivolte, degli
esuli, dei ritiri, delle zone da prendere e difendere per salvarvi. Qui
sono umile, locale, solidale, massiccio, compatto e fino all’ultimo
dettaglio; ovunque sono lì per rovesciare il vostro regime di morte. Io
sono l’insurrezione che ritorna dagli inferi, dai sobborghi della
modernità. Sono la dannazione.
Io
sono la lotta tra la vita e la morte. Sono indirizzo e preghiera a Hong
Kong, Beirut, Santiago, Port-au-Prince, Algeri e Orano, ai 480
distretti in sciopero in India, …
Io
sono il silenzio, le grida e i discorsi contro le vostre mani sui
nostri culi, i vostri pugni, le vostre mani sulle nostre bocche e i
vostri cazzi criminali. Lancio allarmi, sassi, conchiglie e acciottolato
per difendermi e risparmio qualche minuzia per i giullari della Flore e
della Closerie des Lilas. In memoria degli stupri che io, voi, noi, le
nostre madri, sorelle, figlie e figli di imperi e colonie, del Giardino
del Lussemburgo, di Megeve, di Cannes, di Marrakech o della Thailandia, …
del confessionale: il prossimo saccheggio sarà quello delle vite
impunite, delle vostre fragili ginocchia, della vostra laringe
letteraria. Sono il corpo come arma.
Io sono resistente.
Sono
l’archivio sconsolato dei femminicidi. Sono zapatista, indiano,
argentino, spagnolo… sono i nomi che coprono le mura della Francia. Per
secoli sono stato in autodifesa – sono la continua e brulicante cronaca
della resistenza senza mitologia; la mia rabbia è un grimorio di
stregoneria, un diario, un manifesto. Io sono una dichiarazione di
guerra, perché c’è una guerra.
Sono
il sudario delle mie viscere che periscono nel Mediterraneo, nei vostri
checkpoint in Libia, nei deserti, sulle montagne, nelle giungle urbane,
sul filo spinato dei vostri muri e sotto le vostre finestre. Sono
ospite di Cédric Herrou, la vostra coscienza sporca.
Sono il bambino nato per strada.
Sono
il fetore della vita indigente, esiliato, tormentato. Il tremito di
corpi spaventati, il gorgoglio osceno di pance affamate, il sudiciume di
vestiti bagnati e sporchi. Io sono la prigione, il cartone delle
baraccopoli, il tessuto delle tende lacerate nell’ignominia delle
espulsioni del primo mattino. Sono gli sguardi rivolti, le parole, le
storie, le risate scambiate, il cibo condiviso intorno alle nostre case
di fortuna. Io sono l’incontro.
Io sono lo specchio in cui si riflette il futuro immediato delle nostre vite cacciate.
Quindi sono l’offerta del ricordo delle battaglie vinte ieri alle lotte di oggi.
Io sono la vittoria.
Io sono Cleone, io sono la violenza.
(*)
Cleone è anonimo ma senza mistero, sempre e ovunque. Parla da quei
punti dell’anima che non si arrendono a raccontare la storia degli
vinti, mai sconfitti.
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